Сегодня утром посреди лета выпал снег, тяжёлый и мокрый.

Плачущие изумлённые сады.

Записываю и молчу, мол привык к чудесам.

Вижу сквозь окна магазина, как проходят тревожные и молчаливые лица.

Куда они придут, Боже свемощущий?

Я не богохулью, это одиночество я получил как дар, а не наказаниее,

Кто преобладает, отнюдь не ужас.

Придут, знаю, завтра некие люди.

Должен кто-то сегодня вечером умереть.

Душа моя готова, словно катушка и бумага передо мной.

Тишина и бездействие. Кого ты сегодня оторвал от города?

Чьё имя мы будем вспоминать утром,

С табаком и кофе в ближайшие дни?

Надо быть мудрым, пусть на лице не проявится ужас ожидания.

Потому что мне потребовалось много времени, чтобы осознать:

Это город, где все болезни заразны.

Распространяется любовь, словно желтуха или чума. И ненависть также растёт.

Не слишком ли часом я одинок?

Не есть хорошо, что я так привыкл к одиночеству.

Я прав, Боже?

Итак, давным-давно (и так сказано) над городом шёл лиловый дождь,

Смятение и страх росли, словно сорняки.

И мало в городе здоровых душ.

И это правильно. Потому что болезнь откуда — мне ясно, но откуда здоровье?

Неужели, Боже, откуда взялось здоровье?

Задаются ли этим люди вокруг меня (что также принимаю их, зная что никто не похож, ни перед Твоим, ни перед моим лицом), задаются ли?

И свестли того, что слежу за ними?

Как бы их сердца трепетали при виде этих строк!

Если я грешу перед собой, только тогда я прав перед другими.

Если я грешу перед ними, то отдаю должное себе.

Что же тогда правда, скажи мне, Боже мой?

Прошу Тебя, смирённый Мула-Мустафа, у которого нет другого желания

Кроме как молчать, и уходи ещё тише,

Когда настанет час.